Не люблю ругаться с людьми. Еще больше не люблю немые ссоры. Еще больше - оговор за спиной и невысказывание претензий в лицо. Могу признать вину, могу извиниться. Но почему нужно вот так, за спиной? Этого не понимаю и понимать, честно говоря, не хочу... Тошно от этого... Но это не важно, в сущности. Хотя маску, которая была слеплена столь тщательно, полагаю придется уничтожить. Жаль... Она была хороша. Образы, образы, образы... Стану я когда-нибудь простым человеком, который не реагирует на неаккуратно-брошенное слово или резкий жест, занятость или обстоятельства с такой острой, болезненно острой, обидой? Наверное уже нет. Это печально. Это какой-то постоянный мазохизм. Режу душу и упиваюсь кровью и ран. Сумасшествие... Ну а чего еще, собственно, ожидать от человека, который пишет пьесу о суициде? Депрессия, страх, боль, слезы, кровь и острая, режущая любовь, которая ранит не меньше... В этом вся я... Все на сегодня.
Она сидела у окна.
А за окном шел снег.
Она была стара, бледна.
В свои 17 лет.
Она смотрела день и ночь.
Быть может он придет?
Надежда вскоре ушла прочь.
Пути обратно не найдет.
Тогда как маленький алмаз
По бархату щеки слеза скатилась.
И жизни огонек угас.
Она была жива, но мёртва в то же время.
Все потому что милый друг,
Которого она тайком любила,
Решил оставить жизни круг.
Она его ни капли не винила.
Ведь он не знал, не мог он догадаться
И в праве был распоряжаться
Своей как жизнью, так и смертью.
Он мертв.
С собой ее забрал он опрометью…
Угадайте чье?