In every life we have some trouble. When you worry you make it double
Удар.
Сердце в груди.
Живо.
Пока что.
Нет рифмы.
Нет мыслей.
Нет опоры.
Нет сил.
Как корабль в шторм.
По волнам.
Качает.
Не буду кричать, если ты просишь.
Пластырь на рот.
Связать за спиной пальцы.
Сжаться в клубок.
В напряженный и жесткий клубок.
Чтобы хоть как-то наполнить себя изнутри.
Красные глаза.
Компьютер. Клуб. Виски. Текила.
Музыка. Так громко, что не слышно ,что говорятзнакомые.
Но слишком тихо, чтобы заглушить голоса сердца.
Я слышу его. Колотится в груди. Кулаками бьется.
Кувиркается. Все чаще болит.
Может, мне кажется. А может, и нет.
Как паровоз, который летит под откос.
Падает. Разбивается.
Остаются лишь груды угля.
Нет рифмы.
Нет мыслей.
Нет тебя.
Ты рядом.
Но тебя нет...
НЕТУ!
Слезы.
И снова они.
Как никстати.
Я ведь пишу.
Пишу для себя.
А может, и нет.
Ощущение, что каждый день, может оказаться последним.
И полное к этому равнодушие.
А, может быть, я умираю?
Глупый вопрос.
Конечно же, да.
Жизнь - это процесс умирания.
У меня нет больше стихов.
Они от меня ушли...

И я надеюсь, что к тебе.